Raffaele Tosi - El Raffa

RIMPIANTO (Ai vecchi colleghi della “Giostra”) Dov'è, dov'è l'ingenua poesia dei miei vent'anni un po' sentimentali? Io la ritrovo ancor sopra i giornali, ma dal mio cuor se n'è volata via. Io non so più sognare: il sogno mio dorme nel cimitero dell'oblìo. È ver, compongo ancora, e m'esce il verso più limpido e sonante oggi dal mio cuore, ma non rivedo più quel cielo terso sotto cui scrissi il Canto dell'Amore. Io non so più sognar: l'anima mia è intrisa di accorata nostalgia. Nostalgia del Passato: il primo amore, il primo dolce palpitar del cuore, l'effluvio acuto delle ardenti rose... Io ben l'aspiro, quell'effluvio, ancora, ma non m'innebria più siccome allora. Ah, dov'è mai l'ingenua poesia dei miei vent'anni di troviero umìle? Dove il primo sonetto a te, Lucia, col primo fiore di un lontano aprile? Non so; più non ricordo: quel che scrissi giace del Tempo nei profondi abissi. E canto, m...

SPUNTIN... A LA VALSESIANA Si ma fèj n' insalatina d' òvi d ü ri e 'd patacèuj, cun na sprissa 'd sal, ma fina, 'n cicchètt d' èuliu e 'm pò 'd fasèuj, stiss d' asèj, pena ca 's senta, na cigulla e na frès d' àj, ses o sett fètti 'd pulenta, mi va làss cappògn e gàj. E si vrèi dèmi na stiss par cuncludi la spuntin, da que l'è chi preferiss, tirè cià 'n tòcch da stracchin, ma du cul ca 'l vò slanguèe, na caraffa pina 'd vin, e 'n “tuscanu” da fumèe!...

In omaggio agli amici francesi, ecco una poesia nella loro lingua (1957) DOUCE TERRE DE FRANCE Douce terre de France, riche de verts pâturages et de vignes, de délicieuses forêts résonnantes de chants de ruisseaux et de rossignols, entourée aux confins de cimes neigeuses et de collines déclinantes à la mer comme la belle Italie, pour l'idiome gentil sa sœur ancienne; terre de France, berceau des troubadours qui chantèrent les gestes de Roland le paladin et tissèrent des poèmes sur les amours des chevaliers errants alors que dégénéra sur des lèvres impures la langue latine; Mère grande et glorieuse d'Hugo puissant et de Lamartine suave, de Zola osé et frane, et du Homère Provençal: Mistral, de Provence: Mistral, terre de France, où j'ai ouvert mes yeux à la vie; où dort maman et vers laquelle mon coeur retourne comblé de nostalgie, je te vénère et t'aime comme ma Patrie.

Nato a Saint Etienne, in terra di Francia (e questo suo nascere emigrante lo ha certamente legato in modo più stretto, quasi morboso, alla sua terra d'origine), passò la sua intera esistenza ai Prati di Cervarolo: un gruppetto di case che a contarle ad una ad una bastano le dita delle mani, annegate tra il verde intensissimo dei boschi, arroccate sul pendio, in silenzio ad ascoltare il roco mugghio del torrente che forza la forra della Gula, fino a ieri legato al resto del mondo soltanto da una mulattiera ripida ma deliziosa di ombre, con un lembo di cielo poco più grande di un lenzuolo steso tra l'una e l'altra delle cime dei monti dei fianchi precipiti... Una specie di Rio Bo, meno languido e più austero, più rude. Eppure lassù c'è tutto quanto è necessario all'uomo per vivere ed al poeta per cantare. C'è la chiesetta solitaria, la piazzetta con l'erba, stradicciole silenziose, garrule fontane, voli di rondini impazzite nelle sere d'estate, il monotono...