INVERNO

Guarda, l'inverno è qui: silente e lieve,

su la campagna infreddolita e stanca,

scende in soffici bioccoli la neve,

e la ricopre di una coltre bianca.

Triste retaggio de l'autunno spento

migran le nebbie nel pesante cielo:

pigola un tordo in voce di lamento,

mica cercando, ed un riparo al gelo.

Rossastri, i tralci de le viti spoglie

pendon da le corrose, umide mura:

ove han lasciato i pampini e le foglie

dei lieti dì de la vendemmia?

Tutto è silenzio: solo, a fondo valle,

s'avverte, a tratti, il sistro del pastore,

ma gli armenti son chiusi entro le stalle

dove le vecchie filano, al tepore.

Muto, la pipa tra i denti serrati,

il nonno guarda i campi addormentati.